Por esta página em branco à minha espera, tive que vir correndo. Foi fácil chegar porque é assim que sou. Me reconheço nisso, na inquietude de todas as coisas, na pressa, na contramão. No básico talvez, mas sempre atrás da segurança. Orgulho pouco, muita falação, palavras, palavras e palavras. Soltas ou não. A independência é da sorte.
Da sorte que fala por si, que se transpõem em dramas; como arte, sendo aquela coisa que você julga ser o porquê de todos os sentidos. Dos seus sentidos maiores, das visões, dos desejos, dos sentimentos.
Mas assim mesmo vou correndo pra ver o meu amor, pra achá-lo mais rápido, um rompante! Uma rasteira. Flâmula branca hasteada. Redenção.
Da sorte que fala por si, que se transpõem em dramas; como arte, sendo aquela coisa que você julga ser o porquê de todos os sentidos. Dos seus sentidos maiores, das visões, dos desejos, dos sentimentos.
Mas assim mesmo vou correndo pra ver o meu amor, pra achá-lo mais rápido, um rompante! Uma rasteira. Flâmula branca hasteada. Redenção.
Lorena A.
3 comentários:
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